Не моё! Мужчина за кадром - читать порно рассказ онлайн бесплатно

Автором сего рассказа является Виктор Улин. Мне посчастливилось «скоммуниздить» парочку. — Что? Я не расслышал... — сказал Кузмин и вылез из-под капота.
Не из желания поговорить; напротив — кого угодно ему хотелось послать во всякие места, отправка в которые всегда облегчает собственные невзгоды.
Просто у него разламывалась спина; она болела давно, и уже казалось, что можно отдать десять лет жизни за возможность на минуту распрямить позвоночник. И вообще он устал до полусмерти. Хотя, несмотря на филологическое образование: специальности своей он стыдился и предпочитал не упоминать, что имеет диплом литературоведа — Кузмин не страдал технологическим кретинизмом, с техникой возиться умел и порой даже любил. Но только в случае, если то была техника — а не гроб на колёсах, именуемый машиной. В этой старой «шестёрке», оставшейся от покойного тестя, непрерывно что-нибудь ломалось, и ее можно было ремонтировать сутками напролёт. Жена бесилась и кричала, что нормальный мужик на его месте давно бы нашёл способ заработать на новую машину. Кузмин молчал и минимизировал ремонт, но машина должна была хотя бы ездить. А сейчас она отказывалась.
Сегодня, пользуясь его сменным выходным и отгулом у жены, они вчетвером — с женой, дочерью и с тёщей... чтоб ее расплющило грузовиком... — с утра поехали по магазинам. После каждого машина не хотела заводиться. И сейчас, когда они выехали из города и остановились у ненавистного Кузмину гипермаркета «Метро», куда женщины ушли как минимум на час, он решил наконец выяснить, в чем дело. Перспектива не радовала: либо умер аккумулятор, либо готовился к смерти стартер. Хотя все могло оказаться и проще: пропал «минус» на массу на проржавевшем до дыр кузове. Для проверки этих вариантов — кстати, далеко не всех возможных — требовалось время. Кузмин начал с самого простого: проверил стартёрную колодку. Это ничего не дало, да и вряд ли могло что-то дать, если не обнаружился обломившийся провод. Следующим шел аккумулятор; требовалось открыть каждую банку и проверить электролит на прозрачность. Но добираясь до стартера, Кузмин испачкался: старый двигатель брызгал маслом, руки были по локоть черны, и он думал, что сделать сначала: взяться за аккумулятор, или обтереться.
И как раз в этот момент кто-то подошёл и что-то спросил.
Сторонняя сила предлагала сделать перерыв.
Кузмин разогнул онемевшую спину, потёр одна об другую грязные руки.
Перед ним стоял мужчина, примерно его ровесник. Одетый в простые на вид джинсы и футболку. Он казался бы симпатичным, если б не кепка-бейсболка и солнечные очки — две вещи, которых Кузмин не выносил.
— Пгостите, — тот сильно картавил. — Я вас попгосив участвовать в съёмках.
— В... каких съёмках? — ошеломлённо переспросил Кузмин.
Он в самом деле не расслышал всего, что сказал незнакомец. Тем более, что говорил он как будто с полным ртом каши.
— Я режиссег, — он помахал книжечкой с фотографией и печатью. — Мы пговодим фотосессию, и нам сгочно понадобився... мужчина за кадгом.
— «Мужчина за кадром»? Статист в массовке?
— Ну... — «режиссёр» уклончиво пожал плечами. — Тгудно объяснить здесь. Ассистент на месте покажет. За габоту получите пять тысяч.
— Сколько?! — Кузьмин невольно включился в беседу.
— Пять тысяч. Гублей, пгавда, — ответил режиссёр чуть смущённо. — Не доввагов и не евго.
Это была какая-то фантастическая глупость. К нему, сорокапятилетнему неудачнику, ремонтирующему старые «жигули» на стоянке перед «Метро», где сверкали «хонды» и «мазды», подошёл некий «режиссёр» и сходу предложил сумму, равную его месячной зарплате. То есть зарплате на основном месте работы — вахтера в институте. Происходящее напоминало какой-то лохотрон, хотя время лохотронов давно прошло.
— Но... почему я? Вон тут сколько машин, там что — никто не соглашается?
— Там в основном женщины, — ответил режиссёр, — А мужчины, которых я пгосив... действительно не согвасились. А у нас безвыходная ситуация. Фогс-мажог.
— Форс-мажор? — переспросил Кузмин. — Ну-ну.
И неизвестно зачем опустил капот.
— Да, опвата, газумеется, наличными. И вперёд.
Режиссёр вынул из нагрудного кармана аккуратно сложенную пачку, вытащил почти новую грязно-оранжевую пятитысячную бумажку и протянул ему. Кузмин взял ее автоматическим жестом — так, он читал, человек берет, протянутый рукояткой пистолет, оставляя свои отпечатки.
— Это не займёт много вгемени. Повчаса, не больше.
— А где эта самая ваша... фотосессия? — спросил Кузмин.
— Да вот тут, — режиссёр махнул в сторону по-весеннему зелёного леса. — На песчаном кагьеге. Мы снимаем коллекцию купальников для сезона.
Кузмин знал этот карьер — он лежал в пяти минутах ходьбы за лесополосой. И представлял собой нечто вроде вырытого в земле пляжа, где до самой засухи оставалось озерцо воды. Благодаря защищённости от ветра там было тепло даже сейчас. По выходным там всегда собирался праздный народ. Режиссёр не врал, на карьере в самом деле можно было снимать коллекцию купальников, как на море. Только зачем им понадобился «мужчина за кадром»? Впрочем, если все это было лишь ловушкой и его ждал удар по голове тяжёлым предметом, перспектива не пугала. Он почувствовал, до какой степени ему надоело, все: чёртово «Метро», куда нырнули его женщины, новорусские «лексусы» и вся неудавшаяся жизнь... И, возможно, такой исход оказался бы оптимальным для него, выпавшего из круга.
— Ну... пойдёмте, — сказал Кузмин, возвращая бумажку режиссёру.
Сам не зная почему — видимо просто не веря в реальность.
Режиссёр при всей своей внешности и картавости, видимо, был человеком неглупым. Он сложил купюру вчетверо и... не отдал назад, не пихнул унизительно в карман джинсов. Шагнув мимо Кузмина, открыл машину, ловким движением опустил противосолнечный козырёк, сунул бумажку в кармашек, потом и по-хозяйски захлопнул машину.
— У меня... времени мало, — уточнил Кузмин.
— Не вовнуйтесь. Я же сказав — повчаса. От сивы согок минут. Пойдёмте.
Глава первая
1
На узкой поляне перед карьером стояло несколько машин.
«Соболь» с занавешенными окнами, наглухо тонированный джип, пара «жигулей» и какая-то длинная низкая иномарка. Подойдя к самому краю, Кузмин увидел внизу возведённый на скорую руку забор.
— И что... теперь? Мне туда спускаться? — спросил он.
— Нет. Сначава идите в автобус, у элиты все узнаете, — ответил режиссёр.
— У... чьей... элиты? — не понял Кузмин.
— Ни у чьей, у нашей. Ее зовут Элита. Ассистент.
Подойдя к «соболю», режиссёр втолкнул Кузмина внутрь.
Внутри маленький автобус был перегорожен еще одной плотной занавеской.
— Виталик, это ты? — донёсся оттуда звучный женский голос. — Нашёл кого-нибудь? Мать твою за все четыре ноги! Анька уже икру мечет!
— Это... не Виталик, — ответил Кузмин. — Это... В общем, он меня нашёл.
— О, замечательно! Заходите сюда!
Занавеска откинулась. Женщина лет тридцати внимательно смотрела на него.
— Проходите. Присаживайтесь. Я ассистент режиссёра, меня зовут Элита.
— Я знаю, — сказал Кузмин, садясь на боковую скамейку. — Мне ваш... Виталик даже деньги авансом выдал. Но ничего толком не объяснил. «Мужчина за кадром для коллекции купальников». Бред какой-то.
— Нет, — женщина приятно улыбнулась. — Это я велела сказать «мужчина за кадром». Вам нужно просто совершить половой акт.
Она произнесла эти слова таким обыденным тоном, будто просила вытолкать из песка машину или поднести тяжёлую сумку.
— Что совершить?! Поло... — Кузмин поперхнулся и покраснел. — Акт...
— Да. Совокупиться с женщиной. За пять тысяч. Он столько вам дал?
— Ну да... Пять, ровно. А... Вы что — порнографию снимаете?
— Нет-нет, — ассистентка Элита решительно подняла руки. — Обычную коллекцию одежды. Времени нет, но в двух словах попробую объяснить...
Кузмин молчал — он ожидал любого подвоха, но не такого. Скрывая состояние, он разглядывал обстановку — шкафчики, столики, папки. — Мы снимаем фотомодель Анжелу Сендич. Знаете такую?
— Анжелу?... Нет.
— Ну, мужчины не все знают... Но многие. Журналы смотрят и так далее.
— Я журналов не читаю и телевизор не смотрю. Меня это не интересует.
— Каждому своё, — легко согласилась женщина. — Но поверьте, Анжела Сендич — одна из перспективных российских моделей. Просто живёт в нашей деревне. В Москве жизнь дорогая, туда дешевле летать, когда надо.
— Да-да, — не понимая ничего, кивнул Кузмин. — Но...
— Но у неё, как положено, свои прибамбасы, — усмехнулась ассистентка. — Анжела может сниматься в сессии только когда ее кто-то... трахает.
— Все-таки порнография? — почти удовлетворённо повторил он.
— Нет, обычная фотосессия. Но ее кто-то должен трахать. За кадром.
Кузмин смотрел, ничего не понимая.
— Ну... снимается модель в платье. А сзади пристроился партнёр.
— Непонятно. Зачем это нужно? — сумел-таки спросить он.
— Затем, что, когда трахают, у неё лицо делается выразительным. Заметил какой-то любовник. У неё дядя богатый, на нефти, раскрутил. Но в обычном состоянии она ничего из себя не представляет. Снимать ее имеет смысл только во время полового акта. Теперь понятно?
— Ну... — Кузмин пожал плечами. — Поверю вам на слово.
Пятитысячной бумажки хватало и на стартер и на аккумулятор.
— Вот именно, поверьте, — улыбнулась Элита. — Я вижу, вы умный человек.
— Но... почему я? — задал он главный вопрос.
— Потому что у нас форс-мажор. У Аньки... у Анжелы есть постоянные партнёры для съёмок, но у неё характер не приведи господь. Вечно со всеми ссорится. Нынешний ей подлянку сунул — отказался приезжать, если она гонорар не увеличит. Анжелка на дыбы — ни копейки, ищите кого хотите. А съёмки переносить нельзя. У нас контракт, купальники сезонный товар, каждый день промедления — смерть. Теперь все понятно?
— Теперь все, — кивнул Кузмин. — И за... это я... уже получил пять тысяч?
— Именно так. Теперь давайте быстро на площадку, солнце передвинется.
— У меня тёща с дочерью в «Метро», — зачем-то сказал он. — И... жена... тоже с ними. А я остался машину чинить. Теперь вот руки грязные...
— Воды, к сожалению, у нас тут нет. Бардак... Вот вам влажные