# Мой дядя... и т.д.

Eromo.Org

Рассказ скачан на сайте http://eromo.org Название: Мой дядя… и т.д.

(до 40-ка не рекомендуется» 30 июня 2001, 12:30— 13:50, t=33 oC (Показания табло на пьяцца Чинечита в Риме) Я вновь пишу о жизни матом, Забыв приличия и стыд, Слова мои — не дипломатам, А всем, изведавшим прожить… Мой дядя был с причудой, право, Хотя е#ать ещё он мог, Но выбрал лучшую забаву — Сок спермы брызгал в потолок. За этим славным развлеченьем Его я часто заставал И любовался с восхищеньем, Как он до люстры доставал. Струя взлетала, как из пушки, Сноп брызг искрился на свету, И сладострастная игрушка В руке дрожала, вся в поту. Потом мгновенья расслабленья… И новый залп взлетает вверх, И в это миг самозабвенья Мой дядя плачет, пряча смех… Рука его дрожит сильнее, И пламенеет страстный взор: «Ты видишь, милый друг Евгений, Какой рисую я узор?» Я пригляделся, в самом деле, На потолке расцвёл пейзаж, А там такое беспределье… Меня аж бросило в мандраж. Я дяде высказал сомненья — Прилично ль членом рисовать, Ведь от такого напряженья Ты импотентом можешь стать? Старик в ответ лишь усмехнулся: «А что ещё осталось мне? Я перед каждой шлюхой гнулся, А вот сейчас я на спине Лежу, спокойно наслаждаясь, Высоких струй гляжу полёт… Не бойся, друг, не утруждаюсь, Рука крепка и х#й встаёт. Зато отсутствует волненье, Никто не требует «ещё!…» И не грызут потом сомненья: А вправду ль ей так хорошо? Никто не ноет « ах, отстаньте, Мол, мне давно уж надо спать…», Твои цепляя бриллианты, Когда с другим идёт в кровать» И ты уже не нужен мужем, А только денежный мешок, И в лучшем случае послужишь Подушкой тёплой между ног. И что же делать в осень жизни? Всё бросить, всех послав к чертям, Уединиться, иль напыжась, Платить зачуханным б#ядям? Я шёл за ходом его мыслей, Вполуха слушая маразм, И размышлял о бренной жизни, Поправя дядюшке матрац. Хотя и бред нёс сивый мерин, Но доля истины в том есть — Короткий срок нам всем отмерен, И старость х#ем не отместь. Едва она плеча коснётся, Нас жжёт мучительный вопрос: Когда ж п#здец твой подкрадётся, И сколь ещё подаришь роз? Пройдут чудесные мгновенья Лобзаний искренних, и ложь Ты ощутишь в прикосновеньях, Признав — былого не вернёшь… И если та, кому стихами Не смог ты сердце разбудить, Во сне вздыхает о «Ван Дамме» — О ней не надобно грустить. Устав от женщин и веселий, Порою хочется забыть Те сладострастные мгновенья, Которых ради стоит жить. И даже, что казалось чудом С годами блекнет навсегда, И просыпаемся вдруг утром — А где же милые глаза? И сам не раз я ошибался, Ложь принимая за обман, На добрый взгляд я покупался И раздувал любви дурман. Но опьяненье проходило И растворялось, как туман, Но снова счастье приходило, И забывал я про капкан, Который сам себе же ставил, В душе держа свой идеал. Его черты, как грим добавив, Я слеп и вёл на пьедестал. Но макияж тускнел и блекнул, И лишь тогда я понимал, Что встретил отблеск неприметный Того, что в грёзах рисовал. Но все они не виноваты, Ведь с каждой было хорошо… А написал сейчас я матом, Поскольку жаль, что всё прошло